tag:blogger.com,1999:blog-2254346886297840892011-07-28T12:06:27.943-07:00Betunganoreply@blogger.comBlogger401100tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-26980386787083223292009-06-16T14:01:00.000-07:002009-06-16T14:06:44.410-07:00

Dejo, otra vez, a una persona que amo en el aeropuerto. No sé cuándo volveré a verla. Tomo el colectivo, veo pasar las calles. Se escapa, tímida, alguna lágrima. Hace sólo un rato estábamos hablando. De pronto un pensamiento te empuja: me descubro decidiendo qué haré de cenar. Y la comida de esta noche se mezcla con tu última sonrisa. Tu cara se esfuma, tu abrazo se diluye. Me encuentro inmersa,

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-27354823764419238942009-06-14T12:59:00.000-07:002009-06-14T13:05:24.285-07:00

Cientos de días después, me preparo para encontrarte. Me visto de mí, intento olvidarme de nada. Aún no conozco la ciudad, me marean sus subtes, salgo urgente a tu encuentro. Hablo toneladas de palabras para localizarte en esta inmensa estación. Mi sonrisa se desborda, se apuran mis pasos al verte. Sonreís. Te abrazo. Y ese abrazo es un hola amor, dónde has estado, te extrañé tanto, como nunca,

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-47704150082247693152009-04-18T21:02:00.000-07:002009-04-18T21:22:42.297-07:00

La última vez que introduje el mate a alguien fue una tarde sin dueño. Una tarde con tiempo, en un sitio con magia, bien al sur. Más al sur no conozco, pero sé que existe, me lo han susurrado al oído. Un día antes había sido un día cansado, de caminata solitaria y amarga, de pensar cómo es posible equivocarse tanto: había creído que él me quería, y él no me quiso. Había sido un día de enojo, con

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-29388553130982623152008-12-28T18:20:00.000-08:002008-12-28T18:26:33.165-08:00

El día está estirado. El verano, la humedad, el ruido y el gentío se pegaron a mi piel, poniéndola pesada, llenándola de olor y de ansias. Lo simple es aquí complejo, difícil, lejos. La ciudad ha perdido su encanto, sofoca aún la ventana más abierta. El tiempo se deformó y la música es anacrónica. Hoy, en la ciudad, es todo interrupción y dependencia.

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-29653668411884109742008-12-01T14:23:00.000-08:002008-12-01T14:32:02.375-08:00

Cuando una despierta con tiempo para hacer fiaca, generalmente se encuentra de golpe con los últimos pensamientos de la noche anterior. Lo lindo es cuando esos pensamientos fueron dulces fantasías. En el caso de dulcísimos recuerdos, puede haber un repentino brote de llanto, difícilmente controlable, porque un buen despertar nos envuelve en una sensibilidad tan agradable como peligrosa.Dulce

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Sentados en el filo de tu cama,me leíste utopías.Y cuando ya no quedaba nada,me diste tu sonrisa larga,brillante y final.

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-79583256595401084112008-07-21T18:42:00.000-07:002008-07-21T18:47:24.718-07:00

Qué miedo me da repetirme. Escritos viejos:Mundos de noches con sol, aún en invierno, y fortalezas milenarias, sueño. Luego despierto, olvido, intento aferrarme, pero la imagen se borra. Me enojo, me frustro: todo era más hermoso en ese mundo efímero. Ahora: levantarme a los sopapos, vestirme, salir, con la cara lavada, los pies helados y los párpados caídos. Cansada para siempre, sin

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-4957024498205453082008-07-21T18:34:00.000-07:002008-07-21T18:37:00.869-07:00

Es una bronca dulce, una contradicción. Me digo: no puede ser. Pero es. Es una alegría que entristece, que me sigue doliendo en el fondo del pecho, como una piedra estancada en el esófago. Y entonces me preguntó por qué. O mejor dicho: por qué no. Y no puedo encontrar una pista. Quisiera ser más impulsiva, aunque se pague caro. Locura mesurada no alcanza. O lo uno o lo otro. Llueve en

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-2205515268473401502008-07-08T15:51:00.000-07:002008-07-08T15:56:41.816-07:00

Sentía olor a basura química cada vez que probaba bocado. No sé cómo olerá la basura química, pero para mí huele a la calle Campos en partido de San Martín, en el tramo donde están todas las fábricas (químicas). La comida, sin embargo, no sabía mal. Tardé dos o tres bocados hasta darme cuenta de dónde salía ese olor: eran mis uñas pintadas. Sería un esmalte trucho, seguramente. Nunca puse

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-40940237510022585592008-06-02T08:03:00.000-07:002008-06-02T08:04:11.569-07:00

No logro sacarme la basura del ojo. El viento golpea, sin descanso. Viajo con la ventana abierta, aunque haga frío. Es la mejor manera. Mejor que las pantallas. La basura molesta. Lagrimeo. Se vuelve insoportable. No encuentro los porqués. La hipnosis no cesa. El pinchazo en la córnea hace rato que es dolor. El paisaje: el mismo. De tanto verlo, lo anulo. Más lágrimas, más viento.

Betunganoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-7872867884612391432008-06-02T07:18:00.000-07:002008-07-08T15:59:34.892-07:00

Te escribo desde acá, desde mi lugar de mujer sensible, desde mi condición de profesional soltera, desde mi punto de vista distraído, mi paranoia de estar siempre perdiéndome algo mejor, desde mi hueco en la cama, mi alfombra azul, que de tanto en tanto vuela, desde mis noches pobladas de sueños, mis miedos estúpidos, mi computadora quejosa, mis ojos abiertos, mi estómago ansioso, te escribo

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-42616681376294013532008-05-19T13:23:00.000-07:002008-05-19T13:32:58.923-07:00

Extraño el aire fresco del rocío. La noche se presta. Otra vez perderé la mañana. Respiro, estoy cerca de la poesía. Me ayuda a entender. Sigo pensando lo mismo. Que no, que yo no quiero que mueras para mí.

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-31670058542675748552008-04-23T19:19:00.000-07:002008-04-23T19:23:57.211-07:00

Rodo bajó del tren, y tomado de la mano de su mamá, caminó hasta la casa de la abuela. Había una pesadez en el aire, que lo hacía sentir agobiado. Pero no era el calor. Ni la humedad. Era algo en el humor de la gente, que lo reprimía, lo entristecía. -¿Qué pasa, chiquito?- se dio cuenta su abuela.Rodo levantó la mirada y tras un breve instante, preguntó

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Me ilusiono cada día, y espero. Sí, sigo esperando. Regreso a cualquier hora pero, sin excepción, te busco. Y cada día me decepciono. Todas las veces son iguales, se sienten igual. Mi cuerpo no aprende, y cada desencuentro es el mismo fracaso, la misma frustración. Cada silencio duele en el mismo lugar. No espero mucho. Sólo que endulces, apenas, la espera. Un susurro que dé cuenta de tu respirar

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-59468137962690836982008-02-22T15:41:00.000-08:002008-02-22T15:44:54.963-08:00

Este es de Julio Cortázar, y se llama Happy new year"Mira, no pido mucho,solamente tu mano, tenerlacomo un sapito que duerme así contento.Necesito esa puerta que me dabaspara entrar a tu mundo, ese trocitode azúcar verde, de redondo alegre.¿No me prestas tu mano esta nochede fin de año, de lechuzas roncas?No puedes, por razones técnicas. Entoncesla tramo en aire, urdiendo cada dedo,el durazno

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-47487549318788729252008-02-19T09:40:00.000-08:002008-02-19T09:41:26.869-08:00

Hay monstruos rabiosos en la ciudad. Son muchos, se pintan de colores de carnaval, y todos tienen su número de catálogo, aunque andan sueltos. Nos comen y nos vomitan a diario. Nos dejan sordos, asfixiados, confundidos. Creo que trabajan para el gobierno. En todo caso, colaboran con su causa. Son fieles herramientas para fomentar nuestra ansiedad, nuestro estrés y nuestro aislamiento.

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-45600265737146782032008-02-19T09:30:00.000-08:002008-02-19T09:32:15.543-08:00

La luz del día amenaza de la peor manera: tranquila, sutil. Y el rumor de la noche eterna se rompe en amarga mañana que, sin remordimientos, marca el final de nuestro abrazo. Intento aferrarme, mientras aparece con fuerza el primer desgarro, y una lágrima tibia se desliza entre tus sábanas. Y luego otra. Y otra. Intento detenerlo, pero el llanto es mudo e inevitable. Entonces tu voz intenta

Betunganoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-23678147879072412492008-01-24T10:43:00.000-08:002008-01-24T10:46:22.610-08:00

Odioso desconsuelo,la ciudad sigue viviendo,caliente, febril.Tu olor en mi pielme abraza, cálido,envolviéndome poco a pococon tu ausencia.Dulcísimo sabor el de tu adiós.Todo fue perfecto,hasta la última lágrima. Mi cara se descompone,mi pechote sigue llamando. Mi lenguase esconde,dormida,no entiende el sinsentido.Afuera sigue el sol en lo alto. Acá,el vacío inmenso de este no lugar,de esta bronca

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-28572934302682516642008-01-24T10:25:00.000-08:002008-01-24T10:43:04.799-08:00

Son como pequeñísimos desgarros que empiezan en el pecho, pero por dentro. Finísimos hilos de fuego, que van curtiendo, desde el centro, los pulmones, la pleura, los huesos, la piel. El dolor quiere escapar por cada poro, pero encuentra resistencia, se recicla, y circula por la piel, furioso, intentando salir. Un intenso abrazo de ausencia se aferra a mi cintura, y presiona... presiona. No

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-76835450376334268342008-01-21T07:35:00.000-08:002008-01-21T07:39:26.349-08:00

¡Vendrán a decirme que baje los piés! Me dirán que él es muy joven para mí, que volver a casa en tren a la noche es demasiado peligroso para una chica. Dirán también que no son horarios para andar por aquella zona, y que estoy muy grande para estar jugando en el cordón de la vereda. ¡Psst, si te viera tu abuela! Qué mal que te quedan las malas palabras, con esa boquita, habráse visto.

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¿Cómo se llama cuando uno vuelve a leer esos textos escritos hace años, y es como si los hubiera gestado hace minutos? ¿Empecinamiento? ¿Coherencia interna? Sin querer vuelvo a pensarte, mientras la casa se refresca con la lluvia sucia. Me fascino con la vida y sus historias. La felicidad es un instante, esa nota que es la nota, el grito de quien canta y descarga nuestra emoción. Las

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-4834610180475773782007-12-16T19:28:00.000-08:002007-12-16T19:32:01.373-08:00

Mamita, mirá qué transparente!! La prueba irrefutable de la claridad del agua es esa sonrisa, mi negra... es todo lo que necesito para andar! Aquí dejo esa mochila con cola de hormiga que me hunde las clavículas. De acá en adelante, sólo cargo con mi alegría. De acuerdo, venga! Tu alegría también entraaaa!

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Aire muerto toma impulso y se transforma. Se vuelve Brisa, aumenta su calor. Toma conciencia de sus nuevas posibilidades y, divertida, empieza a probar. Nota que ya no puede detenerse. Y Brisa se apura y empieza a llamarse Viento. Viento empieza a correr, más y más fuerte, primero de a poco, luego más bruscamente. Se asusta de lo que es capaz. Quizás -piensa- nunca hubiera debido dejar de ser

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El imán de la Virgencita de Luján, para que nos cuide de los accidentes, y la cintita roja en el escape, porque siempre hay gente envidiosa, y no hay que tentar al diablo. El parabrisas radiante del principio, que empieza a lloverse de bichos con mala suerte. Ya estamos en la ruta, y hasta ahora, los únicos piquetes parecen ser las casillas de peaje. Kilómetros y kilómetros de alambrado: patria

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Es eso, exactamente. Como si estuviera cabalgando en todas direcciones. Hacia todos lados a la vez. Sin horizonte, foco o líneas de referencia. Sin Norte. Mi visión se dispersa, mi piel se estira, se dilata, se derrite. Pierdo consistencia. Mis manos sueltan las riendas, y mi cabeza cree seguir marcando el rumbo. Sin meta concreta, como esperando que la brisa traiga la respuesta. Piloto

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-Pá, mirá, ¡mirá lo que compré! ¡Mirá qué chiquito!- gritaba Martín, con el rostro entusiasmado, y las manos envolviendo su tesoro.-¿Y eso? ¿Para qué sirve?Al ver que su padre no podía comprenderlo, se alejó desalentado.-Para nada, papá. Las cosas inútiles son las únicas que valen la pena.

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Ando regalando, señor pasajero... algo que nunca está de más en el hogar, para compartir con la tía, el abuelo, para regalar a los sobrinos... frases sueltas, señor pasajero, frases robadas, escuchadas al azar o a la fuerza, señora, frases "serias", frases estúpidas, molestas o inquisidoras. Sólo por hoy, señor pasajero, usted puede revisar sin ningún compromiso, usted lleva marca, lleva calidad

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"Quince hacheros corpulentos, musculosos, barba de tres días, tirados en el asfalto de una ruta poco transitada. El sol del mediodía se descarga sobre sus lomos traspirados y marcados. Los quince hacheros, tirados en el asfalto, alrededor de una radio portátil, a la escucha de un radio teatro. Fuman cigarrillos negros y siguen con atención los amoríos complicados que la radio les lanza.

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-Tres grados un décimo en la ciudad de Buenos Aires- me despierta la radio, como si nada, como si todo fuera a seguir igual, como si anoche no te hubiera perdido. -Paro de subtes, trenes colapsados.- Como si fuera lo mismo con vos o sin vos. -Llévese el paraguas, posibles tormentas por la tarde- Doy vueltas, no soy capaz de levantarme. Con vos o con tu ausencia. Suena el despertador, así,

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Un día voy a escribir esta tésis de investigación empírica. Aún no tengo el título, pero estoy trabajando en el índice. Veamos...ÍNDICE- INTRODUCCIÓN - Andá poniendo la pava, que da para largo.- Capítulo 1: Teorías. 1.1. El príncipe azul y la producción en masa de zapatitos de cristal. 1.2. Teoría de la media naranja. 1.3. Refutación de la teoría: protesta de las medias peras, los medios

Betunganoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-48580289946163044262007-05-04T11:06:00.000-07:002007-05-04T11:14:02.719-07:00

Cosas que pueden verse como una grave falta, o como una suerte inmensa. -Leí "El Principito", ¿podés creer que nunca antes lo había leído? - ¡Qué envidia! ¡Qué bueno leerlo por primera vez! Fragmento de ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY "XXII BUENOS DÍAS -dijo el principito. -Buenos días -dijo el guardaagujas. -¿Qué haces aquí? -dijo el principito. -

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Como el guerrero muerto lleno de honor, que ni murió ni fue guerrero, así te amé yo esa noche de luna. Vos estabas tan solo. Venías años viajando, buscando. Ya no tenías adónde volver. Ya no había te estaré esperando. Ya no había tu casa. Nunca lo dijiste, pero yo te vi. Una ternura impune invadió mi interior, y fui toda espuma. Yo también estaba sola. Venía años buscando, quieta en

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MAÑANA:- Levantarme con ganas - Vivir- Irme a dormir (acordarme!!)

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A veces es necesario escuchar el mismo tema mil veces. Y descubrir que cambia.

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"Los seres humanos pertenecemos a una especie esencialmente táctil. La piel es simultáneamente el lugar de intolerancia y el lugar de la caricia. En términos cuantitativos, la piel representa algo así como el 16 por ciento del peso del cuerpo. Es, además, un sentido global, total, que nos envuelve, que simultáneamente nos protege del mundo y nos conecta con el mundo circundante. El único de los

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Rapidito, antes de empezar el trabajo. Me cebo un mate y escucho gitano. Tu perfume perturbó ya mi mirada, y escapo al recuerdo que me persigue, constante, incansable, aún a través del sueño. Una pitada y ajjjj, qué amargo es verte sin tu piloto. Mis lágrimas con espuma, decidí dejar de llorar. Me pregunto si era rabia, o sólo tristeza. La ventana silenciosa y afuera el viento mueve las

Betunganoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-67305946916286848452007-04-17T14:35:00.000-07:002007-04-17T14:37:22.884-07:00

- Buen día, ¿cuánto sale un caño de escape?- Depende, ¿de qué se quiere escapar?- De todo. Me quiero ir bien lejos, ¿entiende? Que nadie me encuentre.- ¿Está usted seguro? Yo no le quiero vender cualquier cosa. Este no es un negocio simple. No vaya a ser cosa que se quiera escapar de sus problemas nomás, y resulte que se escape de todo.- De todo, le digo. Me quiero escapar de todo. De mi

Betunganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-19697034836071869952007-04-17T13:33:00.000-07:002007-04-17T13:47:46.767-07:00

Una sóla vez me tiraron las cartas. Esta fue la primera: El Loco - Carta número 0"Esta carta habla de un joven aventurero que lleva en su brazo un saco. Se encuentra ante un precipicio con total tranquilidad, se siente libre. Mira el alba con intensidad imaginando qué nuevas aventuras surgirán. Un perro le acompaña indicando que no está sólo. Ha salido de una cueva en busca de un camino que va

Betunganoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-225434688629784089.post-7597644712704680802007-04-17T12:43:00.000-07:002007-04-17T12:48:17.060-07:00

Definición"Un blog es un sitio web periódicamente actualizado que recopila cronológicamente textos o artículos de uno o varios autores, apareciendo primero el más reciente, donde el autor conserva siempre la libertad de dejar publicado lo que crea pertinente. (...) El uso o temática de cada weblog es particular, los hay de tipo personal, periodístico, empresarial o corporativo, tecnológico,

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